风把落叶吹成星之烟火篇第47章旧信里的秋声

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巷口的老槐树又落了一层叶，风卷着它们往墙根处跑，像一群慌慌张张的逃难者。沈星辞蹲在台阶上，指尖捻着一片边缘泛黄的槐树叶，叶脉的纹路在夕阳下看得分明，像谁笔下细细密密的针脚。

身后的铁门“吱呀”响了一声，是陆知远。他手里拎着两个热乎的烤红薯，纸袋边缘洇着一点油渍，暖融融的甜香漫过来，混着槐叶的清苦。

“还在看？”陆知远在他身边坐下，把红薯递过去一个，“刚从街口买的，甜得很。”

沈星辞没接，只是把那片槐树叶翻了个面，叶背上沾着一点细小的墨痕，是昨天他在墙上写字时溅上去的。巷尾的那面墙，被他们涂满了乱七八糟的愿望，说要等来年春天，让新叶把这些字都藏起来。

“你说，人为什么总喜欢回头看？”沈星辞忽然开口，声音被风吹得轻飘飘的。

陆知远咬了一口红薯，烫得龇牙咧嘴，缓了缓才说：“因为往前走的时候，总觉得丢了什么。”

红薯的热气模糊了他的眉眼。沈星辞看着他，忽然想起三年前的秋天，也是这样的槐树叶，也是这样的烤红薯。那天陆知远攥着一封皱巴巴的信，站在同样的台阶上，说他要走了，去南方的城市，念一所很远的大学。

那封信，沈星辞到现在都没拆开。

它被压在书桌最底层的抽屉里，和一堆旧照片、褪色的奖状挤在一起。无数个睡不着的夜里，他都想把抽屉拉开，却又怕里面藏着的，是比离别更让人难过的话。

“我妈昨天收拾东西，翻出了这个。”陆知远忽然从口袋里掏出一个牛皮纸信封，边角已经磨得发毛，“当年忘了给你的。”

沈星辞的心跳漏了一拍。

信封上没有署名，只有一行歪歪扭扭的字：给星星。是陆知远的笔迹，带着少年人特有的莽撞和认真。

他接过信封，指尖触到纸页的温度，像是触到了三年前那个燥热的夏末。风又吹起来了，槐树叶簌簌地响，落在信封上，又被卷走。

“我当时写了好多话，”陆知远的声音低了些，“后来觉得太矫情，就没敢给你。”

沈星辞捏着信封的边缘，迟迟没有拆开。他知道，信封里装的不是诀别。不然，陆知远不会在三年后，带着同样的烤红薯，站在同样的巷口。

风把落叶吹得打了个旋，落在他们脚边。沈星辞忽然笑了，他把槐树叶夹进信封里，然后将信封揣进卫衣口袋，紧紧地攥着。

“红薯要凉了。”他说。

陆知远“嗯”了一声，把手里的红薯往他手里塞：“快吃，甜的。”

夕阳把两个人的影子拉得很长，巷口的槐树叶还在落，风穿过发梢，带着秋的味道。沈星辞咬了一口烤红薯，滚烫的甜意漫过舌尖，他忽然觉得，那些没说出口的话，那些藏在风里的心事，都被这片片落叶，吹成了星星的模样。

远处的钟楼敲了七下，暮色从天边漫过来，温柔得像一场不会醒的梦。

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